el perro (Alfredo Viñas)

Nadie sabe que soñaba esa mañana de agosto, cuando el frió le congelo los huesos.
Se murió solo el pobrecito, mirando los autos que ya no escoltaría en un ladrido desesperado.
Era una bola negra, como un agujero en el piso, enrollado.
Ya había dejado de temblar hacia rato, cuando un vecino lo acaricio y dijo, -esta muerto el pobre bicho-.
Había andado de cachorro, revolviendo las bolsas o comiendo lo que los mendigos le dejaban, las sobras de las sobras de algún alimento regalado que nunca era mucho.
Bebiendo el agua de las canaletas. Flaco.
Sarnoso, con la carne colgando en herida abierta, que escondía tras la sarna algún golpe también,
No hubo caricias, ni nombre, ni casa donde guarecerse de las frías puñaladas de la lluvia.
Los ojos eran como baldíos de esos donde dormía, vaciós y tristes, como la mañana con niebla que se abre allá a lo lejos por encima del riachuelo y se lleva con el calor y el roció evaporado, un ladrido silenciado.